я надеюсь на что-то, снова. такое сладкое, тянущее чувство. кажется, что может быть иначе. до этого видна была только безысходность.
я смотрю на папины опухшие руки, одна из них фиолетовая. папин взор туманен, он рассказывает историю о том, как в 19 лет выпил стакан самогона и окунал голову в ледяную речку, чтобы протрезветь. говорит, хорошо бы было умереть 2 августа. он говорит такое каждый день, и я каждый раз реагирую остро, больно - и не потому, что хочу, чтобы он жил долго (и страдал), а потому, что ничегошеньки не могу сделать, чтобы стало легче. он злится, что я отказываюсь покупать лекарство, которое рекламирует дьявольский ящик. как хорошо, что я пьяна. мне очень очень очень больно.